Palavras ao vento, perdidas no tempo;

resquícios e relíquias

de almas que não se encontram,

de vidas que não se cruzam.

Palavras de desalento e desencanto,

ferinas, amargas,

sinônimas de cicatriz, dor e pranto.

Palavras sussurradas ao pé do ouvido,

com carinho e cuidado,

que reverberam nos sedentos corações.

Palavras secretas, inconfessáveis,

guardadas a sete chaves.

Palavras de gratidão e prece,

inaudíveis, transcendentes.

Palavras e seus significados semânticos

e românticos.

Palavras: Caos e Silêncio.

Não há mais o que dizer, fazer;

dor, saudade e luto se misturam

com a perplexidade deste momento.

Mês de maio, frio, chuva, silêncio...

Ainda ontem você estava aqui,

simples e amável,

me ensinando as coisas da vida.

Ainda ontem você me embalava

com canções de carinho e aconchego.

Hoje meus olhos estão embaçados,

meus dedos, trêmulos,

minha vida, triste.

***

O vento da estação sopra mais uma vez,

e tudo parece tão igual – quase normal –,

as mesmas pessoas, as mesmas ruas,

e as mesmas conversas.

Tudo tão igual...

Minhas palavras se evaporam

Meus pensamentos se diluem

Mergulho cada vez mais fundo

Miro a última ilusão desfeita

Maldigo paixões arrefecidas

Mastros e velas destruídas

Naufrágio além do horizonte

Nebulosas memórias e tempestades

Nítidas angústias ao vento do norte

Nada, porém, que me faça desistir

Ondas, fluxo, vida e calmaria

O tempo e amor restantes.

Eras tu ontem

– não poderia ser mais ninguém –,

seguindo os meus passos,

revolucionando a minha realidade.

***

Estás nos devaneios que tenho,

nos pobres versos que aqui despejo,

nas alamedas e canteiros do meu labiríntico coração.

Vejo-te em tudo, mas nunca diretamente,

nunca tête-à-tête.

***

És a folha ao vento no outono,

o canto da ave liberta na primavera,

o brilho de um olhar que transcende qualquer estação.

És ritmo, passagem, tempo:

aurora e crepúsculo.

som e silêncio.

Versos que componho,

decomponho,

e que me rasgam a pele.

Versos, sim, dilacerantes,

delirantes,

que brotam dos rochedos,

dos ermos sítios da solidão.

Versos que gritam e se evaporam

na noite silenciosa do mundo.

E no baço espelho da vida,

uma estranha face,

uma quimérica imagem,

um vulto desesperançado.

Seja na frente ou no verso:

páginas e páginas cobertas por uma prosa antipoética cheia de rabiscos, vozes e palavras desconexas.

Um banco, uma praça,

em uma tarde dourada,

eis que te vejo do nada,

com luz, perfume e graça.

***

Uma memória emoldurada:

uma conversa que enlaça;

pássaros a fazer arruaça;

vida, sinais e uma nova florada.

***

De tudo, o que fica é a saudade,

que cresce sempre à tardinha,

lânguida, contida e evanescente.

***

Cresci nesta simpática cidade,

– com sua grama bem cortadinha –,

contemplando o mesmo sol poente.

O inverno chegou,

mas não como prenúncio de morte,

e sim como introspectivo consorte,

taciturno companheiro de clausura.

Eis um tempo de reflexão,

onde o frio nos pega pela mão

e nos leva rumo ao abismo do que somos.

Sim, o inverno chegou,

e aqui chegamos nós também,

cegos diante de tanta luz,

tentando achar alguma resposta,

alguma saída.

E, na transitoriedade de todas as coisas,

para aqueles que não fogem da estação,

o que fica mesmo é um profundo respeito pela vida.

Quero escrever um poeminha à toa,

um poeminha vagabundo,

desses que não dizem nada,

que estão aí só por estar,

sem pretensão alguma,

sem razão de ser:

– Que poeminha bom é estar junto a você! –

A vida pode ser mais do que isso,

mais do que dores e cansaço,

mais do que política e descaso.

Há de haver um compromisso,

uma vontade de fazer diferente,

de não ser como toda essa gente

que só faz o que é preciso.

Está mais do que na hora

de vivenciar a poesia,

esta linda ave canora,

à luz do dia a dia.

E para além das palavras,

um aroma doce e suave,

uma canção sempiterna

e um desejo de encontro.

Hoje eu caminhei pela cidade:

dores escondidas em cada esquina,

solidões anônimas nos bancos da praça,

jardins da vida ressecados,

muros, grades, lanças e portões.

Não quero ser poeta das coisas mortas;

melhor dar mais uma volta.

Taça de cristal despedaçada,

flores murchas,

móveis empoeirados,

enfim, imagens do que restou.

***

Eu mal consigo sentir qualquer gosto ou odor,

e o ar ao meu redor parece rarefeito e indiferente;

ah, os pequenos sufocamentos do dia a dia.

***

Tento outra vez atravessar uma parede de ressentimentos e falta de amor.

***

Espero um mais pouco,

olho para todos os lados,

e sinto a brisa suave da manhã em meu rosto,

o cheiro da primavera em flor.

***

O futuro não se mostra excitante,

e o passado ruge como uma fugidia e capciosa lembrança.

Tento não pensar em nada

– sei que sou poeira ao vento –;

quero apenas fincar os meus pés no possível, no palpável. 

Eu espero um pouco mais,

tento não me desesperar.

Horas se tornam dias,

dias se tornam anos,

e o silêncio reverbera,

e luzes rarefeitas escoam pelas frestas do tempo.

Lá fora o vento frio do outono sopra indiferente,

já aqui dentro sinto uma solidão dilacerante.

Estou tentando ser mais paciente, menos intransigente, mas não está sendo fácil.

***

Desidealizar o amor, as amizades, a vida;

é preciso ser aquilo que se precisa.

Nas asas da loucura,

seguindo na contramão,

eu estou à beira do meu leito,

quase caindo em mim,

quase achando alguma solução.

Todo dia as mesmas notícias:

necrose, ignorância e incivilização.

Tomo mais trago deste mal ardente;

em devaneio, penso no próximo carnaval.

Não quero mais isso

nem quero mais aquilo.

Anacronicamente, e de uma vitrola improvável,

ouço a voz renitente de Sérgio Sampaio:

“silêncio na tarde dos homens, silêncio”

Nevoeiro nas mentes:

homens perambulam, perdidos,

exclamando certezas morais,

iluminações políticas;

há algo de muito errado no paraíso outrora tropical.

Eclipse das mentes, endurecimento dos corações,

tudo envolto em trevas, ignorância e medo.

Paira no ar uma vontade de exterminar o diferente,

de acabar com qualquer dissenso,

de ser mais um na multidão.

Cheiro pútrido de glórias passadas,

um misto de estupidez, ressentimento e rancor.

***

Simplesmente, não sonhe nem mesmo um pequeno sonho comigo.

***

Há um quê de fingimento em toda alegria;

há muita sinceridade em cada pequena dor.

Caminho para lugar nenhum

Um olhar vazio, distante

Você nunca está lá

Os salões cheios de passageira esperança

Festiva loucura que não termina

A angústia como uma lâmina afiada

Quinquilharias que junto pouco a pouco

Triste, pálido (e contínuo) dia de inverno

O grito não sai

O odor permanece

Só agora começo a entender a sua doce insensibilidade.