Minhas palavras se evaporam
Meus pensamentos se diluem
Mergulho cada vez mais fundo
Miro a última ilusão desfeita
Maldigo paixões arrefecidas
Mastros e velas destruídas
Naufrágio além do horizonte
Nebulosas memórias e tempestades
Nítidas angústias ao vento do norte
Nada, porém, que me faça desistir
Ondas, fluxo, vida e calmaria
O tempo e amor restantes.
Eras tu ontem
– não poderia ser mais ninguém –,
seguindo os meus passos,
revolucionando a minha realidade.
***
Estás nos devaneios que tenho,
nos pobres versos que aqui
despejo,
nas alamedas e canteiros do meu
labiríntico coração.
Vejo-te em tudo, mas nunca
diretamente,
nunca tête-à-tête.
***
És a folha ao vento no outono,
o canto da ave liberta na
primavera,
o brilho de um olhar que
transcende qualquer estação.
És ritmo, passagem, tempo:
aurora e crepúsculo.
som e silêncio.
Versos que componho,
decomponho,
e que me rasgam a pele.
Versos, sim, dilacerantes,
delirantes,
que brotam dos rochedos,
dos ermos sítios da solidão.
Versos que gritam e se evaporam
na noite silenciosa do mundo.
E no baço espelho da vida,
uma estranha face,
uma quimérica imagem,
um vulto desesperançado.
Seja na frente ou no verso:
páginas e páginas cobertas por
uma prosa antipoética cheia de rabiscos, vozes e palavras desconexas.
Um banco, uma praça,
em uma tarde dourada,
eis que te vejo do nada,
com luz, perfume e graça.
***
Uma memória emoldurada:
uma conversa que enlaça;
pássaros a fazer arruaça;
vida, sinais e uma nova florada.
***
De tudo, o que fica é a saudade,
que cresce sempre à tardinha,
lânguida, contida e evanescente.
***
Cresci nesta simpática cidade,
– com sua grama bem cortadinha –,
contemplando o mesmo sol poente.
O inverno chegou,
mas não como prenúncio de morte,
e sim como introspectivo
consorte,
taciturno companheiro de clausura.
Eis um tempo de reflexão,
onde o frio nos pega pela mão
e nos leva rumo ao abismo do que
somos.
Sim, o inverno chegou,
e aqui chegamos nós também,
cegos diante de tanta luz,
tentando achar alguma resposta,
alguma saída.
E, na transitoriedade de todas as
coisas,
para aqueles que não fogem da
estação,
o que fica mesmo é um profundo respeito
pela vida.
Quero escrever um poeminha à toa,
um poeminha vagabundo,
desses que não dizem nada,
que estão aí só por estar,
sem pretensão alguma,
sem razão de ser:
– Que poeminha bom é estar
junto a você! –
A vida pode ser mais do que isso,
mais do que dores e cansaço,
mais do que política e descaso.
Há de haver um compromisso,
uma vontade de fazer diferente,
de não ser como toda essa gente
que só faz o que é preciso.
Está mais do que na hora
de vivenciar a poesia,
esta linda ave canora,
à luz do dia a dia.
E para além das palavras,
um aroma doce e suave,
uma canção sempiterna
e um desejo de encontro.
Hoje eu caminhei pela cidade:
dores escondidas em cada esquina,
solidões anônimas nos bancos da
praça,
jardins da vida ressecados,
muros, grades, lanças e portões.
Não quero ser poeta das coisas
mortas;
melhor dar mais uma volta.
Taça de cristal despedaçada,
flores murchas,
móveis empoeirados,
enfim, imagens do que restou.
***
Eu mal consigo sentir qualquer gosto ou odor,
e o ar ao meu redor parece rarefeito e indiferente;
ah, os pequenos sufocamentos do
dia a dia.
***
Tento outra vez atravessar uma
parede de ressentimentos e falta de amor.
***
Espero um mais pouco,
olho para todos os lados,
e sinto a brisa suave da manhã em
meu rosto,
o cheiro da primavera em flor.
***
O futuro não se mostra excitante,
e o passado ruge como uma fugidia
e capciosa lembrança.
Tento não pensar em nada
– sei que sou poeira ao vento –;
quero apenas fincar os meus pés
no possível, no palpável.
Eu espero um pouco mais,
tento não me desesperar.
Horas se tornam dias,
dias se tornam anos,
e o silêncio reverbera,
e luzes rarefeitas escoam pelas
frestas do tempo.
Lá fora o vento frio do outono
sopra indiferente,
já aqui dentro sinto uma solidão
dilacerante.
Estou tentando ser mais paciente,
menos intransigente, mas não está sendo fácil.
***
Desidealizar o amor, as amizades,
a vida;
é preciso ser aquilo que se
precisa.
Nas asas da loucura,
seguindo na contramão,
eu estou à beira do meu leito,
quase caindo em mim,
quase achando alguma solução.
Todo dia as mesmas notícias:
necrose, ignorância e incivilização.
Tomo mais trago deste mal ardente;
em devaneio, penso no próximo
carnaval.
Não quero mais isso
nem quero mais aquilo.
Anacronicamente, e de uma vitrola
improvável,
ouço a voz renitente de Sérgio
Sampaio:
“silêncio na tarde dos homens,
silêncio”
Nevoeiro nas mentes:
homens perambulam, perdidos,
exclamando certezas morais,
iluminações políticas;
há algo de muito errado no
paraíso outrora tropical.
Eclipse das mentes, endurecimento
dos corações,
tudo envolto em trevas,
ignorância e medo.
Paira no ar uma vontade de
exterminar o diferente,
de acabar com qualquer dissenso,
de ser mais um na multidão.
Cheiro pútrido de glórias
passadas,
um misto de estupidez,
ressentimento e rancor.
***
Simplesmente, não sonhe nem mesmo
um pequeno sonho comigo.
***
Há um quê de fingimento em toda
alegria;
há muita sinceridade em cada
pequena dor.
Caminho para lugar nenhum
Um olhar vazio, distante
Você nunca está lá
Os salões cheios de passageira
esperança
Festiva loucura que não termina
A angústia como uma lâmina afiada
Quinquilharias que junto pouco a
pouco
Triste, pálido (e contínuo) dia
de inverno
O grito não sai
O odor permanece
Só agora começo a entender a sua
doce insensibilidade.
(Para Rebecca Nora Bunch)
Apaixonar-se após uma única
canção;
tocar, com uma dança
coreografada,
um sapateado, um dueto, a alma;
sentir-se em uníssono com a
música;
estremecer a cada acorde;
sentir os dedos suaves da beleza,
sem um propósito racional,
deslizar por todo o corpo;
vibrar com a batida rítmica da
vida.
Vibratos, arranjos e emoções: molto
vivace!
E tanta gente que não gosta só
porque é “tudo cantadinho”.
Quero encher o seu cabelo de flores,
fazer do meu empedernido coração
um quê de louvor e prece;
diante da relva molhada,
quem sabe numa manhã emoldurada,
transladar argênteo sonho,
jovial e alvissareiro,
para o mundo cá em baixo;
ouvir sua voz edulcorada,
sentir seus dedos deslizando
suavemente,
ousadamente...
***
Uma doce sensação, mistério e
paixão;
eco renitente de uma antiga (e
sempre nova) rima.
