Às vezes o silêncio é apenas silêncio,

e a inquietação perscruta

sorrateiramente

os recônditos insalubres da alma.

Lúgubres imagens de outros eus,

espectros desfigurados,

cacos de esperança que não se sustentam.

Verborragia pura,

um niilismo infantil,

um andar sem chão.

Eu, simplesmente eu,

desconexo, iracundo, obsessivo.

Eu, sem você, desnudo.