Às vezes o silêncio é apenas silêncio,

e a inquietação perscruta

sorrateiramente

os recônditos insalubres da alma.

Lúgubres imagens de outros eus,

espectros desfigurados,

cacos de esperança que não se sustentam.

Verborragia pura,

um niilismo infantil,

um andar sem chão.

Eu, simplesmente eu,

desconexo, iracundo, obsessivo.

Eu, sem você, desnudo.

Flores que nascem nas criptas do desespero,

águas que escorrem pelos pântanos da morte,

ventos que não trazem nada de auspicioso.

Me mostre como cair no entorpecimento,

como desaparecer em você,

como deixar de ser.

Verdades ditas a mesmo,

laços rompidos,

estranhas histórias de amor.

Em minhas mãos, flores murchas de Maio.

No horizonte, o beijo suave do Tempo.